En frente, la mirilla de la puerta, al costado de mi intimidad, que denotan pesados sacos rotos, limitados al vaivén de la vida , que en cada despertar, se forman nuevas denominaciones de lo que es el vivir, pero que cada uno lo construye por sus adentros, como las algarabías internas que denotan lo que nuestro pasado predijo y a veces no queremos escuchar, lo que las veces, el inconsciente nos golpeaba la puerta y nos avisaba, con justa razón, que aquello no debíamos hacerlo, que nos abstengamos de realizarlo, pero fiel a nuestra cabeza terca, lo hacíamos, y luego veíamos las consecuencias, la derrota de nuestra razón, hacia aquella otra mente milenaria, a veces sagrada que nos previene de lo peor, de la zozobra, de las alternancias de los malos momentos, de las amargas caídas, por el simple hecho de ser a veces sordos, a veces ciegos, de la tocada de hombro necesaria, que nos llama pidiendo permiso para alertarnos y darles esa cuota de atención, para no tropezar con la misma piedra, mas de dos veces.
Por Kosmisch
